era uma vez uma historinha

A luz vermelha que piscava na parte superior do avião atingia a retina desprevenida. No entanto, não era a luz que incomodava tão profundamente, mas sim a sensação de urgência que trazia. Praticamente duzentas pessoas juntas, de acordo, movendo-se para um mesmo destino, e mil possibilidades a surgir diante de cada novo passo, ao sair daquela aeronave. Era disso que tinha medo, temia secretamente a quantidade indistinta de possibilidades. Adorava observar, atordoada, os encontros e desencontros da vida. E ficava por horas pensando em cada um deles. Cléo dizia que as palavras limitavam, certas coisas não podiam, nem deviam ser ditas, porque , a partir de então, ganhavam outro tipo de força; ou mesmo, perdiam... Gostava dos cuidados da Cléo, mas sabia-se diferente, sabia-se inequivocamente descuidada, leviana em tais aspectos. E nos reflexos das pessoas que caminhavam com idéias vagas e obstinadas na cabeça, observava a si, sua própria existência no mundo. Sentia-se quase realizada, quase bem. Felicidade seria uma outra coisa, nunca foi dessas de acreditar em tais palavras. Apreciava muito o silêncio, a penumbra, as velas, os rituais, a delicadeza. Toda essa agilidade instantânea do meio urbano a tiravam do eixo, desaguava em crises e pequenos surtos acumulados. Achava que devia fazer análise, mas não tinha certeza.
Apreciava a incerteza, de fato. Mas, em situações ocasionais e específicas, sentia uma brusca necessidade de um pingo, nem que fosse, da tal certeza das coisas. Sonhos ocupavam um espaço engraçado em sua vida. Eram como oráculos cotidianos. Contatos diretos e direcionados com o universo. Não sabia ao certo como agir diante, ou após eles, mas mexiam-lhe a cabeça, bagunçavam algumas convicções.
Queria, em certos momentos, casar. Em outros, a solidão era a melhor das companhias. Tudo era muito instável e não tinha nenhuma verdade sequer. Tinha um moço que trazia-lhe inquietações, doces inquietações...
Ansiava por vê-lo passar ao largo, sentia que isso não seria muito distante. A não ser que o destino e as mil possibilidades que tanto temia, lhe arrancassem da vida esta.
Achava que não, mas, como de costume, não tinha certeza.
Uma outra luz piscava, veio substituir a anterior. O ciclo das coisas, os passos reticentes das pessoas seguindo um caminho... e os mesmos, mas distintos passos...
passam, passavam, a passos largos das passadas dos passeios do destino...
destino, fatalidade, inexorabilidade.
Não cria nem em tanto, nem em tão pouco. Só no vento, só no vento.
Pousou a borboleta na casa amarela, era madrugada, a dama da noite exalava...
expectativas ao léu.
Costumava, às vezes, se espraiar na esperança.
Não, não era tão crédula.
Perguntava ao I ching se seria isso.
Continuava aguardando a resposta.