O que sopra com o vento

Luto.

Luto.

Luto.

Luto contra mim mesma. Luto. Não saio desse luto.

Tudo se foi. Eu, vc: a conjugação imperfeita de nós dois.

Já era.

Já foi.

fica aí, ao som de belas canções q eu desconheço.

fica aí, num muro de lamentações q não são pra mim.

fica aí, aí, aí, aí.

Eu cheguei a pensar, imaginei muitas coisas...

Tantas coisas...

Pq será q eu sou assim?

Será q eu errei ou será q o erro tá em mim?

Agora fica o espaço para ele, o visitador das lamuriosas pessoas tristes...

o ensandecido...

vazio.

Me permito chorar? Posso chorar? Tenho licença dada por mim e outorgada?

O pior de tudo:

insisto em achar q te quero.

O que sopra com o vento, com o vento que esmurra a minha cara, é o amargo dissabor.

O dissabor desse amor que não vingou.