sensorialidades

O canto dos pássaros misturado ao vai-e-vem das ondas do mar e aos barulhos dos motores de automóveis passando velozes no asfalto sobem sorrateiros pela varanda do 5° andar. Submergem neste cotidiano inepto, incompleto, descrente. Clamam... clamam ao seu modo, de algum jeito estranho e sinuoso, como uma vertiginosa desesperança alegre de quem já se foi.

Sempre cri demais, na meninice colecionava fatos esdrúxulos e sobrenaturais. Hoje, como que desgastada, a fé foi-se embora. Não sei se algo melhor ficou no lugar, talvez uma incrível percepção da realidade, talvez uma visão neurótica e destorcida das pessoas e da rotina.

As ondas continuam a quebrar lá fora, onde pessoas passam vagarosas e apressadas, cada uma num ritmo, cada qual em seu compasso. Do outro lado alguém lava louças velhas, esfrega com intensidade toda a sujeira produzida por nós. A máquina de lavar também limpa. O mundo requer limpeza. A assepsia está presente, invade os poros, toma conta dos mais recônditos cantos da mente humana. Mesmo assim, insisto em gostar da sujeira, da poeira, dos gatos, da alergia.

Queria tanto um canto onde eu pudesse voar de qualquer jeito, onde soltasse toda essa mescla de um sem-número de coisas contidas aqui dentro - extravasar: viver; não empurrar.

As pessoas andam muito preocupadas e com medo, medo de tudo. O meu medo é impalpável, ou eu que não sei localizá-lo. Temo o sobrenatural, o inumano, o intangível. Temeria eu a morte? Não, acho que não. Temo a vida. A velocidade. O tempo. Os fatos e suas conseqüências. Especialmente as conseqüências.

Queria querubins barrocos a soprarem belas canções ao pé do ouvido. Fadinhas e gnomos cantando e dançando com faunos, com Pã, e tantas outras fantasias num sincretismo alucinógeno.

Ó deus, o que será que é? As perguntas tendem a libertar a confusão das não-respostas. A pior pergunta é aquela que não tem resposta. Seria tudo muito simples se pra tudo existisse uma resposta. A segurança ainda é o mais difícil percalço. A vulnerabilidade, ao contrário do que é, devia ser outra coisa, devia ser aceita, sorvida, desejada, esperada.

A água cai na panela. Fria e abundante. Cheia de outras intenções. Aquela água vai virar café. E eu, vou virar o quê? Talvez um suco, talvez um gelo, quem sabe um chá ou um drink? Já sei do que tenho medo. Sofro pelas possibilidades. Definitivamente elas me angustiam. E se eu fizesse isso e não aquilo? Como tudo sucederia?

Ah, uma canção sussurrada... como é belo nos lábios dos que crêem.