embaraço

Tentava fazer algo novo. Novo de novo, como na música.
Mas até o novo era de novo.
E uma vez mais, igual.
Então o que seria genuinamente novo?
Haveria espaço para um novo, que não fosse de novo?
E se fosse, seria o mesmo? ou talvez um outro se insinuando?
Cansava-se das coisas que cansam. Como aquelas que a gente sempre reclama e fala, mas que continuam iguais...
Sempre e tão: a mesma coisa!
E até ela era a mesma, nesse papel insensato de querer ser outra, não estaria sempre se repetindo?
A casa continuava bagunçada, mais além: a vida.
As bananas estragaram, os morangos mofaram...
Ele continuava no mesmo ponto: parado.
E ela já não sabia de nada, como de costume.
Se emparelhava neurótica em cada canto obscuro das pegadas...
pegadas ocultas, jogadas ao vento...
como segui-las?
Antes seria outra a pergunta: para quê, ainda?
Agora sentia que é de rio que voava... imersão e sonho, inconsciente e liberdade, grito e distância.
Precisava fugir um pouco, do que já se configurava em uma certa realidade.
Precisava de borboletas, um ramo delas.
e então poderia ir carregada, pequena princesa, para bem longe de todos os enfrentamentos.
...