da mata, desmata, não mata

Minha querida Polímnia,

você não sabe como gargalhei ao ler sua carta! Gargalhei de gozo, sabe? Não de deboche. Gargalhei por te ver xingar, gritar, se exaltar e dizer: porra, que merda isso tudo! (em alto e bom tom!)
Há poesia na merda, também. Na merda, na porra, nisso tudo.
Não somos só feitos de compreensão, de tolerância e de palavras bem colocadas, seria um destempero qualquer pensar assim, se pretender assim quase perfeito.
Somos um tanto de mal-entendidos e desassossegos, de estresses e pendências, de prazos e tamanhos. Vivemos numa regra - mas desregramos pra poder viver.
Ontem chorei que nem criança, que nem você, mas talvez, mais um pouco.
Minha tia, minha musa de Salvador, esteve aqui por breves dias, apenas 4 e sem dúvida não foram suficientes para acalentar o espaço deixado entre nós desde novembro, desde o nascimento.
Então ela veio, quando se foi, deixou um pedaço do cabelo e eu lhe fiz um patuá com trevo de 4 folhas, um cristal, uma pedra da lua e um origami com a oração do Ayam, mas ela perdeu.
Perdeu por viver forte.
Perdeu por saber de histórias que vieram fortes ao seu encontro e lhe mataram um tanto.
Ela deixou o pássaro-patuá voar em proteção a um outro, um outro colega, a uma família que morreu numa tragédia, tragédia que caiu o carro do sétimo andar, andar garagem, mãe e três filhas, pai-marido vendo tudo, imagina só!
E eu chorei, não pela perda, pois não sabia dela enquanto chorava, mas pela saudade de vê-la entrando na sala de espera do aeroporto: bonita, negra, singela - só ela pode ser assim: destrambelhada e certeira! E eu achando que não a veria mais, que demoraria muito... chorei que nem bezerro pela vaca.
Mas ela foi, foi e ficou. Deixou lá em casa uma presilha que lhe servia bastante para aliviar o calor do nordeste, dos dreads pegando na nuca suada de tantos projetos, de tanta vida.
E você, minha Jaia, você é tão selvagem que nem sabe, nem sabe e esconde essa fera, domestica com fala mansa e branda, mas a fera vem, inevitavelmente, ainda que em horas de indignação, a fera vem forte, intensa e rasa.
Suas lágrimas e gritos, seus xingamentos e maledicências: como é bom dividir isso e multiplicar nossa potência de agir, de pensar, de viver fora das rédeas!

Sua mata não se desmata, mas pode matar. O papel - vil? necessário, desmata, não mata, mas pode matar.
é bom ficar de olho! Regar o verde, plantar na rede.

Adoro- te!

me ligue sempre para gritar, você não sabe a força que tem o seu grito.